Кружат вороны крикливым роем,
Присмотрев местечко на кресте.
Словно старый пес ,скуля и воя,
Колокол скорбит по красоте.
Поводя холеными руками,
Под оскал всесильного эфира,
Люди-говорильни, Люди-камни
Доверяют ей спасение мира.
Пляшет в их глазах огонь безверия,
Откровенно алчный и преступный,
Языки молотят и в безветрие
Под прикрытием воды и ступы
Красота сильна,- ну кто бы спорил,
Да не без предела же терпение.
Ведь она давно уж не в фаворе,
От изгнанницы ли ожидать спасения...?
Мудрый колокол по красоте тоскует,
Перезваниваясь с небесами.
Красота свободу всем дарует...!
Так что, господа, спасайтесь сами.