Мерный мирный ход часов...
Утро раннее вползает.
Сонный ласковый покров
Постепенно исчезает.
День грядущий, что несёшь,
Что готовишь под сурдинку:
В спину острый точный нож
Или песни под волынку...
*********
А песня летит, летит,
она за ней поспешает...
Кажется, слышит слова -
капризная ускользает...
Время мчится вперёд
в присущем ему антураже...
И кто осудит её,
ведь, каждой твари - по блажи.