В каком ещё тысячелетьи
вспомянет лёгкая душа,
была как осень хороша,
когда листву роняли ветви.
Всё длилось, длилось "бабье" лето,
и, нескончаема, текла
сквозь все закаты и рассветы
земная жизнь... Ты в ней была.
И лишь в тебе неповторимо,
осознавало бытиё
несовершенство всё своё
под шорох листьев и вкус дыма.
Летим, кружась в последнем танце,
они - на землю, мы - с Земли.
Неплохо время провели,
подумать если без жеманства.
Хлебнули всякого... любовью
лишь не насытились до дна -
но в том не наша уж вина,
коль не допили милость божью.
И занесённые листвою
стихи тебе когда-нибудь
взволнуют женскую ли грудь
иль старика вернут покою, -
мы будем далеко. За светом
и истиной продолжив путь,
мы вечно будем падать тут
и уноситься тёплым ветром.