А я люблю почему-то таких вот, как ты, одиночек,
Кто не пытается выдать себя за счастливцев судьбы,
Кому известно значение всех болевых центров – точек,
Кто не желая того, все равно выделим из толпы.
А я иду за тобой, не пытаясь догнать и окликнуть.
И мне почти всё равно, куда дальше ты выберешь путь.
Ты к одиночеству смог приспособиться, даже привыкнуть.
И сердце больше не хочет, чтоб знал про него кто-нибудь.
А я смотрю на тебя немигающим, пристальным взглядом,
Не для того, чтоб заставить тебя обернуться в ответ.
Я размышляю о том, что ты вроде со всеми и рядом,
Но в то же самое время тебя, просто, кажется, нет…
Таких людей не так много, вас надо бы в Красную Книгу,
Но ты, наверное, скажешь, что это – излишняя честь.
Ты не стремишься из этого мира в другой перепрыгнуть,
А принимаешь реальность такою, какой она есть.
На одиночество те, кто слаб духом, пусть жалобы пишут,
Ты наслаждаешься им, потому что ты просто – другой.
От пустоты в груди чаще спасенья в забвении ищут,
Но ты слегка улыбнешься на это, качнув головой.
А я люблю почему-то таких, кому это не нужно,
Но чьи глаза меня тянут к себе, как в руке поводок...
Да, мне известно о том, что тебе ни к чему моя дружба.
Я просто следую тенью, чтоб не был ты так одинок.