Мир умирает в сердце.
Недостроенные дома,
нераскрывшиеся розы,
нерастаявшая наледь
вокруг нарисованного сердца,
повторяющего абрис сердечка твоего.
Из-под колючей проволоки запретов,
мёбиусом обвившейся,
сочится кровь.
Ершистая проволока
становится похожей
на кроваво-огненный обруч,
в который прыгают
потерявшие безумие
дикие кошки на арене.
Сердце боится пульсировать,
ведь при каждом сокращении
шипы всё безжалостнее
врезаются в него.
Но сердце не сдаётся.
Ему не разорвать проволоку,
но от крови
та заржавеет и сломается.
Только,
став свободным,
сердце поймёт,
что жило только этой борьбой.