Есть внучка у меня, два сына, дочь.
Но выросли и незаметно, и давно.
Не потому ль, когда приходит ночь,
Заглядывает страх в моё окно.
Рисует на стекле мохнатой лапой
Картины из кошмаров, словно он в бреду.
Назад, оглядывается воровато,
И шепчет о беде, которой я не жду.
……………….
Я в этот час оказываюсь в детстве,
Когда в кругу друзей, в вечерний час,
Устроившись в укромном месте,
Мы слушали пугающий рассказ.
Про руку чёрную был самый леденящий,
И та рука нам чудилась везде.
Потом походкой, чуть ли не летящей,
Скорей домой, где свет горит в окне.
Там мама у плиты над ужином хлопочет,
Сидит отец, газетами шумя.
Уходит страх, но тоненько бормочет:
«Я под кроватью буду ждать тебя».
Прошу отца: «Побудь со мною,
Поговорим, а хочешь, почитай».
И, умоляя, глажу по щеке рукою:
«Ты только свет потом не выключай».
……………….
Ушли из жизни и отец, и мама,
И я к закату подошла давно.
Но отчего то старый страх упрямо
Стучит, в завешенное тьмой, окно.