Я сочиняю свои «опавшие листья».
Падают листья на бумагу,
в чистые клетки…
Может быть, это мои прощальные письма?
Может быть, это просто заметки?
Я подбираю старательно
мысль к мысли:
«Жизнь – душа - покой…
ждать – терпеть…»
А строчки
надо мной
нависли
Правдой горькой.
Опять – ни свинец, ни медь.
Вспышки сознания собираются сами, по кусочкам,
Вброд по струнам души музыкой льются,
Части роются долго
по кочкам,
точкам…
А «можно» и «нельзя»
друг с другом
усердно бьются.
Меня никто не называет
своим поэтом.
«Как же так?»
«Ладно ли?» - шепчут мне мои горькие письма.
Что я могу мечтам ответить на это?!
Я сочиняю свои
«опавшие листья»…
16. 06. 09.