Боль прорывается...Под скорость,
осенних ритмов будних дней...
В душе зола, огонь и хворост,
В необратимо-липкий клей...
Зола прошедшего событий,
любимых женщин и друзей,
несвоевременностью сбитых,
в забытой нежности музей...
Огонь надежды новых суток,
вдоль мягко-стылых теплых зим,
вдоль Мерседесов и маршруток,
другое я и третий Рим...
И хворост лунного восторга,
ключи от неба и чертоги,
мы все с рождения до морга,
несем печать и образ Бога...
Когда-нибудь и я, как птица,
увижу лед далеких звезд...
чужие города и лица,
пройдусь по облаку из Роз...
И Ветер мира сплавит грани,
покоев кладбища души,
я слышу небо, небо манит...
и голос...шепчет..Не спеши...