ФРЭНСИС ВЕББ
ПАМЯТИ ЭНТОНИ СЭНДИСА, 1806-1883 *
1.
Твой голос, он раскатист, как у зимних птиц.
Метафора - мороженный продукт второго сорта,
Уменьшенный под линзой бакалейной лавки
И не замеченный среди всеобщей давки...
Сосулька моего пера касается страниц,
И в мир минусовых моя душа простерта.
Ты - как и я. Мы - птицы декабря,
И холодит мазок заиндевелой кисти;
Отвага, неразрывная с зимой суровой,
Толкает в битву с гидрой стоголовой,
Исканье разрастается, часы и дни беря.
Я жду тебя, прибой бессмертных истин.
И я в кормушке птичьей, в комнате моей,
Познаю вкус широт и, преклонясь, застыну
Перед крестом как мельница, где даты красят мрамор.
Я поплыву в сетях меридианов, аур
Сквозь полицейский мрак и мелочность людей...
Так обману я мир. Так распрямлю я спину.
Вся радуга легла на плоскость полотна,
И все цвета вошли в окраску зимней птицы.
Под пятнами палитры жизнь проходит тихо,
Но гений выступит, когда сойдет шумиха,
Как пух, нежнейшим, словом смущена.
На зеркале, на скалах трещина змеится.
П. СМЕРТЬ
Вечерний Норфолк в зеленях прилежных.
И сальто облаков, подернутых огнем,
Когда луна приходит задавать им корму,
И форма тучная в огне целует форму,
И мельница целует душу в вихре крыльев нежных -
Ту, что несла свой крест и по ночам и днем.
О зелень Норфолка! Она трепещет грустно
С честолюбивым сердцем в унисон.
Мазок его метафоры всегда нацелен
На крик, несущийся из ледяных расселин.
А линия его проста, хотя искусна:
Ведь мягкий климат здесь не возведен в закон.
Зеленый Норфолк, попроси что хочешь, даже
От неба до земли дорогу проторить -
Он сможет все. Любовь - как драгоценный камень
В надгробии, как погребальный пламень.
Пусть, Энтони, откроются уста пейзаже
Замерзшие и пыльные, тебя благословить.
О Норфолк, оставайся зелен и зимой.
Наш путь домой не выпрямится до конца
Под протяженным, вечным светом возвращенья.
Метафора и плоть взыскуют воскресенья.
Ты, Норфолк, явленный эскизом, ты, немой, -
Ты ждешь рожденья, цвета и руки творца.
Ш. ИСКУССТВО
Я вижу: волей к знанию могучей
Он вдавлен в кресло, и земного шара
Громада в студии пыхтит устало,
То досаждая жалостью, то жало
Сажая в грудь... Как пьет он ветер жгучий,
Чихая в наутюженные шторы!
Я вижу на листах его альбома
Зеленый Бродс под синим небосводом.
Есть вектор скорости в эскизах Бродса.
И понял я, откуда дух берется:
Огонь под куполом Господня дома,
Скрип мельницы над стадом изможденным.
Я вижу лестницу и в тараканах стены,
И лучшие его произведенья...
В пастели, в масле явленная сила,
Иной судьбы она заслужила:
Беспамятство людей и тараканы
На трубах парового отопленья.
*) Австралийский живописец
(С английского)