Фрэнсис Вебб
НОЧЬ В БОЛЬНИЦЕ
Сквозь потные стекла страданье таращит око
В черноту небосвода. А я лежу одиноко
В доме, что Плимсоллом возведен,
И штукатурка щеку мне посыпает.
Кто-то вздыхая, с мукой, с трудом засыпает:
Он слаб и мал,
А на него надвигается ночи шквал.
В сгустившихся сумерках шелест деревьев стройных:
Трудяги зеленые грезят во мгле о тайнах,
О птицах певучих в своих ледяных ветвях.
Ночь, словно милая, гладит их оголтело.
За перегородкой согбенное тело,
Его только страх
Заставляет дышать, вершить этот труд, неизменный в веках.
И крик в темноте, и долгая боль не ведает меры,
И тянется сон, пока за окном шантеклеры
Рассвета не возвестят. Зеленых пятен игра
На сыром потолке меня развлекает.
Гром хрипит, сжимая кулак, и ветер меняет
Орбиты свои.
О старости стойкой поют соловьи до утра.
Сон - это труд в запоздалом свете былого.
Полночь звезду в обращенье пускает, как люди слово.
Звезда глядит с высоты, как дерево бьет ураган,
И мы, острова во времени, длим словопренье немое
О зле и добре, что станут в итоге тьмою.
Лишь твоей звезды не возьмет туман,
Странницы вечной, светила славы.
Боль моя, правда, мать, ненаглядный друг,
Придите ко мне: измена и мрак вокруг.
В не дальнем, но и не ближним свете весны
Меня оторвут от рояля за то, что черных и белых
Не различаю клавиш, от ласк оторвут неумелых,
От вздернутого курка.
Вздохи мои тяжелы, а твоя звезда высока.
(С английского)