Фрэнсис Вебб
ШУТОВСКОЙ КОЛПАК
Сегодня звезды - искр лимонных рой,
Добытый из луны, как из огнива.
Я не боюсь ни темноты сухой,
Ни одиночества в толпе вагонной.
Лишь трещины огней прорежут мрак густой,
Да лампы голой голубой вольфрам
Над темной бухточкой, открытой всем ветрам.
У тишины я выучен терпеть
Отчаянье и скорбь. Гнилою тканью
Гудящий ветром города скелет
Еще покрыт. Туман. Огней мерцанье.
Все это исповедь потерянного сердца.
Смеешься ли, поешь, огнями ли горишь -
Тем глубже и грозней твоя, о город, тишь.
Я умер, люди, среди вас - в тоске
От ваших дум кровавых и соленых.
Я выбрал тесный путь в толпе людской,
Толкающихся солнечных колоннах.
Вся власть шута - бубенчиков холодный звон.
Но час придет, и принц, чей опыт так же горек,
Отрыв меня, поймет: смеется вечно Йорик.
(С английского)