Который день в пустующей квартире, развеивает ветер дым печали.
И потерялись месяцы за днями, бродя по комнатам ночами.
Кто я, без крепости своей? Спешащий вдоль горы из судеб.
Мне бы не помнить ничего, да сердце это не забудет.
Ну вот, принёс мне ветер в дом, обрывки лета, что в начале,
Несли надежду, а теперь, как та, которой нет, молчали.
Как у Есенина писалось? Заброшу стих и кабаки?
За то, чтоб ощутить всего лишь, прикосновение руки!