I never cared for an ode's perfection,
An elegy's smooth charm, constrained with rhymes.
A poem should be carefree and precious,
And out of place in life.
Friends, if you knew the litter that's a fodder
For poems that are blossoming the same
Like yellow dandelions, goose-foot, burdocks,
Without regrets or shame!
An angry shout, a smell of tar, and, growing,
Beckons the mould on enigmatic walls -
And then gives birth to tender, ardent poems
That will enchant us all.
__________________________________
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
(c) Ахматова