Место, где царить бы состраданию,
Где готовы мы отдать концы,
Не готовить здесь нас к отпеванию,
Проявить заботу, молодцы.
Техника должна всегда в порядке,
Капельница, шприц, любой прибор,
Чтобы пыль бежала без оглядки,
Чистота бы радовала взор.
И врачи все тоже должны чисты,
И не только белым чтоб халат,
А глаза приветливы, лучисты
И доброжелательный бы взгляд.
Обстановка им надоедает,
И кряхтенье, стоны, достают,
Незаметно, но не поспешают,
Сохраняя внешний лишь уют.
Перемыта много раз посуда,
Пол, в который раз уж перемыт,
Но в душе прижИлась их остуда,
Не спешить на боль уже не стыд.
Стонет одна женщина за ширмой,
Просит воздух, кислород попить,
Капельница, я под ней, не видно,
Мне не дотянуться позвонить.
Нет звонка, чтобы вызвать скорую,
Иль во что ударить - лишь кричать,
Не найти утром душу добрую,
Чтобы начал кто-то помогать.
Вдруг шаги легкие послышались,
"Что же, Вы, кричите?" - как в укор,
"Вот Вам шланг, и ещё надышитесь,
Подождите, сделаю укол."
Где-то пыль вытирает сменщица,
Медициной звякает прибор,
Долго так, будто лезть по лестнице,
А не просто в шприц набрать раствор.
Понимаю всё, что притерпелись,
Полчаса, как женщина кричит,
И куда они все только делись?
Что сделали? Женщина молчит.
Так недавно:"Есть кто тут?" спросила,
Только что кричала, что болит,
Женщина ещё живою ныла,
Теперь рядом мёртвая лежит.
30.10.2008г.