Играют джаз. Саксофонист выводит
Отчаянье потерянной души,
Тоску дождя,
Трап мокрый самолёта.
От чашки кофе струйкой ароматной
Дымок. Там одиночество. И смерть.
Танцуют пары. Медленно. Бесстрастно.
Театр теней. Марионетки. Мне
Отчётливо
Движенья их видны.
Тоска. Тоска!
Нет жизни. Нет огня!
В огонь бы эти струганные палки!
Чтоб извиваясь в языках палящих
Они исполнили
Великий танец жизни,
И пусть потом рассыпались золой,
Но всё ж горячей!
Лиц здесь тоже нет. Есть золотые маски.
Лоскуты. Нелепые цветные.
Вместо глаз
Две узенькие крохотные щёлки.
В них мрак и космоса звенящий холод.
Я – мотылёк, так где же мой огонь?
Пылай! Лечу…
Рассвет тяжёлый. Утро.
Потухшая в бокале сигарета.
На зеркале
Кровавое: «Прощай!
Благодарю за пепел лёгкий крыльев.
Твой мотылёк».
Аэропорт. Тоска…
11.2009 г.