Каждый день я слушаю игру,
Игру непревзойденного таланта.
Словно, скрипку держит он метлу,
Погружаясь в музыку азарта.
И сама природа пишет ноты,
Делая его своим певцом.
Листья все, он обучил фокстроту,
Хотя сам, лишь танцевал юнцом.
А еще, картины он рисует
На заснеженном пургой холсте.
Он с зимою, вовсе не воюет
Приручает зиму он к себе.
Он себя нашел в природе,
С ней теперь он заодно.
Жаль, что уж давно не в моде
Чистить мира полотно.