Как говорил Мицкевич —
nikt nie wola —
Никто не позовет,
весь мир глухонемой.
И только музыке
назначено судьбой
Лететь навстречу
каждой новой боли.
И лишь поэзия —
всем страждущим сестра,
Приют бездомным
и родня безродным.
Присядем же
у этого костра
Перед далекой
темною дорогой.
Послушаем,
как плещет ручеек
Шопеновского
тихого мотива.
В нем тень тоски
почти неощутима.
Но как неукротима
власть ее!
И пусть, и пусть.
Зачем лекарств искать
Там, где недуг —
твое благословенье?!
Лишь только б боль
не стала безответной,
Лишь только б отзыв
не устал звучать.
Лишь только бы
на новом рубеже,
Вот так же обессилив
от скитанья,
Услышать
словно встречное дыханье
Мелодию
созвучную душе!