Увы, бесплодные боленья
Уж утомили наш народ!
Пришли младые поколенья
Под светлый русский небосвод,
Но тщетно всё- пусты кумиры
И мяч в ворота не идёт.
Уже и джипы им, квартиры,
И жинка денег не клюёт...
О Бог Святой! Но почему же!
Ты отвратил Свой лик от нас?
Не уж Словении мы хуже?
Или не тот иконостас,
Какому воздаем моленья?
И вновь побит российский туз!
Опять позор и огорченья...
Вот так вот, братец, Хиддинг Гус!