Садится мастер за гончарный круг,
Ночь темная слепа, ему не спится,
Воспоминанье огрубевших рук,
На глину теплую ложится.
Как женщины любимой колдовство,
Как притяженье нежное, мирское,
Ваяют руки жизни естество,
В изгибы формы отпустив былое.
Меж пальцами сочится, как слеза,
Ласкает талию, и опускаясь к бедрам,
Стекает соком мутная вода,
Даруя душу позабытым грезам.
Ему сегодня точно не уснуть,
Пасует ночь в предверьи новой встречи,
Не лечит время вспыхнувшую грусть,
И сердце расставание... не лечит.