ВЛАДИСЛАВ БРОНЕВСКИЙ
МОИМ КРИТИКАМ
Пишу. А больше – что сказать мне?
Да – буквы заношу в тетради.
В строю военном не шагать мне –
У МОПРы числюсь на окладе.
Пишу. Я рифмодел, художник.
Люблю людей, их век короткий.
Я, в общем, то же, что сапожник,
Но время на моей колодке.
И стягиваю, точно дратвой,
Слова, что даром не сольются:
Восторг и боль, посев и жатву.
Вот это вклад мой в революцию.
Не поступлю наперекор я
Ни партии, ни Инпрекору,
Но стих – он не статья спецкора,
Не Стандов с Гампелями споры.
Все человечье – радость, горе –
Мой матерьял, моя статистика!
Друзья – вот строф моих подспорье,
Их кровь живая, а не мистика.
Стихи – писать или читать их
Горазд порой и неученый,
Лишь нужен ум особой стати,
Диалектизмом оснащенный.
Пусть дар меня на день оставил
Иль я ошибся – что за горе?
Но чту первейшее из правил:
Что человечье – с тем не спорю!
Но что же я про соль и соки
В неясных терминах болтаю?
Стих вел меня на бой жестокий,
Стихом люблю, стихом страдаю!
И эти строки жить хотели,
Как ветер жив, пока он дует.
Стих хворый не достигнет цели,
А мертвый – прихвостень буржуев!
И надо слушать без иронии,
Проникнуть в сердцевину семени.
Стих сдан. И сам он в обороне
От критиков, цензур и времени.
(С польского)