Она не вернётся. Ей нечего больше здесь ждать.
Хрустальным тюльпанам на память следы от помады.
Тебе – тонкий шлейф аромата, с горчинкою мяты
И ключ запасной, от квартиры под номером пять.
А помнишь, как было? Как в баре, что там, за углом,
Ты ей предложил полетать по-над городом спящим.
И после, когда ты не ждал, когда был настоящим,
Она находила сама твой блуждающий дом,
Где каждую ночь, ноготками, одетыми в беж,
Она рисовала тату на твоей белой коже.
О, как ты был глуп! Как наивно, по-детски, восторжен,
Что можно любить, не даря беспокойных надежд!
Ты сам говорил ей, что ветру не нужно любви.
Ты сам говорил. Даже больше: ты сам в это верил.
А нынче не так. Всё не так. И за запертой дверью
Бессрочная боль остаётся твоим визави.