У меня тут осень прильнула сплином.
То ли я другая, то ли все|ё|…Как то мимо
пролетают недели. Телеграммы
мне не пишет никто. За молчанье
твое за месяц |сегодня -ровно| без твоих смс
так и хочется вырезать тебя,
как аппендикс,
из мыслей своих, проветренных
первым снегом.
Я откровенна здесь
и так страшно
от того, что ты можешь прочитать меня
и остаться
более равнодушным
|хотя не уверена, что ты сможешь –куда еще больше|.
Но если захочешь,
я точно поставлю одну жирную тчк.
Эта осень сводит с ума
своей обнаженностью
наших разговоров, моих писем протертых
рифмами. Спасибо
за то, что позволял цепляться за тебя тогда, милый.
Я за тебя молюсь, радуюсь вашим концертам,
переламываю свои пальцы на «ответь мне».
Ругаюсь манерно
матом, когда выпью чуть больше,
чем положено |до семи утра то|
и пишу так бессовестно
много и немного лишнего,
иногда неприличного,
ссыплю в признаньях, как свинья в апельсинах.
А от тебя –никакого ответа.
Меня –наотмашь. Меня –по коленкам.
Стрельбой по нервам. По эрогенным точкам –
эти глаза твои. Когда же ты меня бросишь?
Можешь ударить словом |желательно побольнее|,
чтоб я отвалила уже…
А то, наверное, надоела…?
Хотя ведь не факт.
У меня инфаркт
будет от всех моих заплаток
на сердце и печени, на памяти. Шью себе
новую –к Новому Году, наверно, успею.
И вдруг ты позвонишь, расскажешь про Галю,
про то, что она выходит за тебя замуж.
Будто ненасытный, испытывая меня на прочность,
будешь это повторять, а я зажимать
рот подушкой, чтоб не задохнуться в крике. Потом немного с хрипом:
«Оу, это круто. Я так за вас рада. Так какого, говоришь, у тебя свадьба?»
Такое нелепое счастье. Я пенициллином перекрою свой мозг
и никогда не скажу, что предельно хочу быть с тобой.
10.11.09 0:59