Поставила тчк, называется.
Пишу вот опять…
Когда же меня хватит?
Когда меня схватит
кто-нибудь другой так же сильно:
чтобы вызывать милицию, психбольницы;
чтобы поверить в то, что красива
и просто верить ему, не закрывать свои двери.
А пока остается довольствоваться малым –
этой ломкой проклятой:
то ли по тебе, то ли по Ленинграду.
Хотя для меня –это одно и то же…
Еще по маленькой
коньяка и меня об стенку
на сотни |почти| рифм:
я не графоман. И совсем не хочется
тебя сейчас слышать.
И с утра опять стресс. У тебя –метро.
Меня в транс от того, что написала ночью.
Так и хочется кинуть себя на пол
и валяться старым ковром,
собирая шаги всех своих и не очень.
Закипая внутри от пластики разговоров,
которые бьются об пол, об меня –и так сильно…
И никто не способен понять. Температура выше
тридцати семи у сердца.
Ты выплюни в меня тысячи своих свежих
зеленых глаз. Я пишу этот стих:
и вообще никакого намека на рифму.
Если я не расплачусь, хотя бы немного,
то, наверно, с концами –свихнусь скоро.
Еще по-маленькой
коньячка…
Я восхитительно |а|
люблю
|ну,почти|,
а тебе так охренительно все равно.
Я стала чаще болтать с богом –это входит в привычку.
Судя по моим стихам –еще и поглупела сильно.
Уже через 5М мне |не отмажешься| двадцать.
Когда же ты решишь, что пора прекращать мне сниться,
когда же?
10.11.09 0:08