тринадцатистрочное
Заиндевевшая душа
Оттаяла слезинкой робкой.
А ночь качает не спеша
Холодный месяц в люльке блёклой.
На полке тени копошась,
Там, где в углу альбом пылится,
Как будто оживляют лица…
Огонь пылал, а не чадил,
Но быстро выбился из сил.
Что проку в сумраке постылом?
Не знаю я, чья в том вина.
И словно иней, седина
Меня давно осеребрила…