А помирать мне горько на чужбине,
И все сильнее хочется домой:
Пройтись по росам, на рассвете, синим
И соловья послушать под луной.
«И дым отечества нам сладок и приятен…»
Когда-то Грибоедов написал.
Смысл этих слов тогда мне стал понятен,
Когда увидел смерти я оскал.
С годами мельче кажутся обиды,
Что гнали дальше от родных берез,
И я сегодня, повидавший виды,
Переболел душою, перерос.
Давно открылся занавес железный,
Вернуться мог бы я теперь домой,
Да только, видно, это бесполезно,
Ведь я оставил родину другой.
Другие люди, нравы, отношенья
И воздух тоже, стало быть, иной.
И что мне даст сегодня возвращенье
И тут и там, по сути, я изгой…