У ангелов свои крылья,
без нарисованных рам.
Париж это, или Севилья?
Но тело всегда пополам.
Материя не уходила,
Я сам себе Господин:
Ангел мой - Ты Голубь Мира,
И Путь твой необратим.
Ангелы мои, где Вы?,
Ведь я не слышу Вас.
Вы как невинные девы,
отдались в последний раз.
Вот заиграли ноты,
я музицировал ангелам вслед,
а они открывали ворота
крыльями прожитых лет.
Горы и годы невозвратимы,
Море , как дым из седого окна,
Слышу я вдруг музыкальность картины,
и толщину волосков в глубине волокна.
Вместо Гоморы воскреснет Содома,
как калачи из пасхальной пeчи.
Бумеранг возвращается к дому ,
как на погосты , вороны ... грачи...