Ты островитянка
по натуре и месту жительства.
Высокая планка,
равнодушие к накопительству,
щедрость йогини.
Неон за окном и молния
бликует. Или
(по эту сторону) стол и я.
На стуле винтажном
сижу, молчу, а потом вдруг шепотом:
«Надо же. Надо же.
Что тогда, что сейчас, что потом?
Любовь. А тот ангел,
упавший тебе в ботинок,
ты помнишь?
…Бумага
И пыль золотая с картины.
Ты женщина Климта
(я часто об этом думаю).
Из мира, залитого
медом. Рыжая, хрупкая, умная…»
«…Не первая ты –
и в этом, и в том. И во многом.
Все, знаешь, нервами –
перетянуто, запеленато. В ногу
расстроился шаг. Да…
Да… Столько всего накопилось.
Я уставшая. Правда.
Кашель, горло, еще эта чумная сонливость…
Давай, может, завтра –
о Климте, Родене и Страдивари?..»
В колонках – Синатра.
Ты спишь. Я неспешно чай допиваю
и смотрю на колени:
они не дрожат, но чувствую, что вибрируют.
Только у времени
есть способность меня третировать.
17-18 сентября, 2009