Позволь, Господь, забыть про это, прости грехи!
Моя любовь была поэтом, её стихи
Несли по жизни как ветрила, немудрено -
Она творила и творила - и день, и ночь,
До токсикоза, до надрыва. Cойти с ума:
Поэмы, проза в перерывах - какой кошмар!
Стихов так много, я бессилен, потерян счёт,
Но обожатели просили: “Давай ещё!”,
A я писал стихи-ответы - попутал бес,
Поскольку тоже стал поэтом, не по злобE.
Она, конечно же, не дура, но вот дела -
Я предпочёл бы всё натурой, но не дала.
Ну что за мода петь без толку про неглиже?
Какая тонкая жестокость! Какая жесть!
Как это всё не режет ухо и ей самой?
И я ушёл. К другой. Без слуха. Глухонемой.
11.11.2009