На свете счастья нет...
А.С. Пушкин
Перья из крыльев мешаются с листьями.
Осень померкла. Любовь умерла.
Память пластая словами когтистыми,
Тихо пинаю осколок стекла.
Смуглое солнце российской поэзии,
Что же за сукин Вы всё-таки сын!
Нет бы родиться в лесах Полинезии
Или на склонах бушменских пустынь...
Тупо твержу:"Счастья нету, согражане!
Дайте покоя и воли глоток!"
[Вспомнилось:"Счастья. Задаром. И каждому."
Медная лампа. Седьмой лепесток.]
Здесь утекло - значит, где-то пополнится.
Пейте, родные. Мечты вам в ребро.
Песни в уста вам и в очи - бессонница.
Это прекрасно. Хотя и старо...