Как странно сыплются стихи,
Как звездный дождь во тьме сознанья,
Среди житейской чепухи,
Когда ты безнадежно занят.
И отмахнуться бы от них,
Забыться в календарных числах,
И дальше жить, утратив нить,
Что связывает сущность смыслов.
Но задрожит струна, и вдруг
На небе звезды кто-то тронет.
И, рифмы собирая в круг,
Уйдешь от мыслей посторонних.
И снова, снова налегке
Слова подходят, по порядку.
Еще они там, вдалеке,
Но вот уж просятся в тетрадку.