Ноябрело. Поутренне наступала зима. Первой изморозью, взглядами из-над шарфа. Доверительно сжимает холод пальцы в переходах, на улице, на подземной станции. О чем бы тебе рассказать, родной? О чужих перронах? О тамбурных поцелуях? О душных вагонах? Все эти истории кончены будто. Исчерчены. Высосаны из сотен обезвоженных ручек, которыми написано так много и так мало.
Боюсь, мне уже не хватит запала, чтобы пережить эту осень. Заряд истрачен на лето. На рассказы о том, кто кому и как, и зачем делал минеты. О том, что надо различать - где трахаться, а где заниматься любовью. Ненужное знание, поверь мне. Солью очерчены сетки морщинок у глаз. Траншеи улыбок. Окопы гримас.
Не останавливай за край шарфа. Забудь, нет времени у нас. Свет выключен в вагоне. Плацкарт. Чуть дует от окна. Поутренне наступает зима. Такое дело. Ноябрело.