Ах, гитара-гитана,
Шестивольный огонь!
Вновь властители старые
Воли меряют горсть.
Нам на привязи бантов
Предлагают прожить
Жизнь кузнечика с бабочкой,
Оперетную жизнь.
Что ж, начнем представление.
Мы с тобой не горды.
Пусть лишь только оценит
Зритель наши труды.
Пусть лишь только не ропщет,
Если соль захрустит.
Не жемчужными росами,
Кровью вспоен мотив.
Эх, по струнам ударим!
Пой, любимица сцен!
Виктор Хара с гитарой
Начинает концерт.
* * *
…Ах, гитара-гитана,
Хрупкий алый цветок!
Против пушек и танков,
Что ты значила, что?!
Как слепцы перед бездной
Вы с поэтом вдвоем…
На пиру на победном
Побежденный поет!
Как он пел, обезумев,
Обеззубленным ртом,
Мальчик твой неразумный!
К завитку завиток
Черный вихрь слипался
В алый липкий комок.
Нет ни тела, ни памяти,
Мертв израненный мозг…
Да, куда же, куда же ты,
На сплошную стену,
Смуглолицый идальго мой?
В тишине утонул
Звук последний прощальный —
Доски ли, пальцы трещали?
* * *
Меж толпою лежал он —
Весь кровавая рвань.
От бессилья и жалости
Почернела трава.
И гитара-гитана —
Шесть изорванных струн…
Только песня осталась
Пламенеть на ветру.
Только песня да имя.
Только в чьих-то глазах
Те же гордые искры —
Тот же гибельный знак.