Что же мы делаем с нашими жизнями?
Что не прощаем, не верим, не ждём?
Что ж просветляется ум только тризнами,
А не раскаянья чистым дождём?
Воды небесные, слёзы не званные.
Руки взметнулись, застыли в пути.
Гордости муки мои окаянные:
"Я не могу, не могу подойти".
Мы разучились прощать и надеяться.
Мы научились не видеть и лгать.
Нам так легко во всём разувериться,
Вместо того, чтоб чуть-чуть подождать...