Опять эта осень! и эти деревья в огне
Охвачены буйной игрой расписного паяца.
А третий, ноябрь? Он, пожалуй, светлей и грустней.
Над чем тут смеяться?
Тяжёлое солнце ещё копошится во мне
И ржавою ложью усталые губы святятся.
А третий, ноябрь? Он, пожалуй, грубей и честней.
Зачем притворяться?
Биение ветра, привычные вспышки дождей...
И третий, ноябрь, сереет пристрелянным плацем.
И прежней любви в анфиладе раздробленных дней
К чему отражаться?