Разговор с музой
Ну как тут поэтом станешь,
Муза ко мне не частит,
Ждешь ее, ждешь, устанешь,
А она у соседа сидит
- Он же бездарность, муза
Не написал ни строки,
Рисует он корки арбуза,
Да пейзажи средней руки
В комнате его пыльно
Сплошь паутина висит,
Любит он выпить обильно
С дамами часто шалит
Муза сказала: «Знаю,
И саму здесь берет тоска,
Но музы к мужчинам летают,
А ты к себе жди музыка.
Их, правда, мало, но все же,
Если пойти в кабак,
И присмотреть помоложе,
Славный выйдет музак.
Я удивляться не стала,
Музе, конечно, видней,
Подумала, поразмышляла,
Нет, лучше пойду в музей.