Вpяд ли кто-то точно знает - что дальше...
О.Митяев
Бомжам холодновато в старом парке,
ковёр листвы подернулся ледком,
но от костра прикурена цигарка
и по рукам идет пакет с пивком.
Здесь всё намного проще и яснее,
чем в доме на последнем этаже,
но поросль на щеках почти не греет,
хоть превратилась в бороду уже.
И что теперь терзаться тем, что было, -
давно в мусоропроводе ключи,
немного грязновата и бескрыла
свобода с легким запахом мочи.
Дым прошлых лет до слез глаза съедает,
морозом жалит ветра круговерть…
Бомжи пьют пиво, верить не желая,
что осень – это маленькая смерть.