На Садовом снова пробки,
Опоясали столицу.
Впереди? Да нет, не проблеск,
Для художника палитра.
Спят усталые машины,
Просыпаются и плачут.
Солнце прячется за ширмой
Золотистой долькой лайма.
Утро. День. Похоже вечер,
Жизнь проходит в этих пробках,
Хорошо она не вечна,
Пешеходам все же проще…