К зеленому свету тарелку красок.
Такие приметы на стертых висках.
И пахнет улица старой сказкой.
Стирая прощенье на плоских часах.
И водит нас за нос погодная служба,
Пророча побеги холодных дней,
Статистике верят, но мы не статисты,
Вот, топим последние вздохи в воде.
Набрались полетов, и крылья украли,
Теперь на зерно и остатки мук.
Оставьте до признаков наши правды.
Мы, так потерялись, в обилии рук.
Ваш город блуждает на срезах, на срубах.
И клетчатым шарфом роняет весну,
Не мы забираем последние шансы,
Один за другим, один к одному…