ты смеешься над этими девочками - легкими, светлыми, глупыми, наивными,
которые не спят ночами длинными,
ждут принцев и строят замки, рисуя их на пыли,
все высматривают на горизонте какие-то корабли,
хотя на горизонте маячит лес, и они это прекрасно знают.
над теми, которые тлеют, а не сгорают,
тают, от подарков банальных типа шикарнейших белых роз..
ты говоришь, что у них - в голове некроз,
что им не хватает трех чувств - такта, меры и вкуса.
ты говоришь о них так, будто они - просто мусор.
ты пинаешь их носком сапога - в лужу,
и в лицо заявляешь, что тебе таких рядом не нужно.
ты ловишь таких глазами и пришпиливаешь к стенам,
у тебя на них нюх, и бросается ярость по венам -
отчитать, уничтожить, содрать и личину, и кожу,
чтобы поплыл макияж, чтобы тушь потекла по щекам,
чтобы они потом себя утопили сами
в бурном вареве мелких, тревожных, житейских драм.
ты сама относишься к такому типу тургеньевских дам,
что весь мир разбивают в угоду своим каблукам,
что очень критически относятся к облакам -
ведь они заслоняют солнце и подвластным любым ветрам.
ты сама - как ветер, мчишься, не видя препон,
и частно не замечаешь, что дорога ведет под уклон,
ты всех поправляешь, уточняя, что кофе - "он",
и знаешь курс евро, йен и швейцарских крон.
ты считаешься стервой, и, в общем, вполне резонно,
ты всегда знаешь, что законно, а что незаконно...
про таких говорят - "пантера, все мужчины летят к ногам",
а ты просто.. любишь ее, одну, ее имя твердишь по слогам.
такую любишь - легкую, светлую, глупую и наивную,
по-девичьи слегка невинную, с корицей рассыпчатой вместо глаз.
ты с виду твердая, как алмаз, а на самом деле -
просто каждое утро начинаешь в холодной постели.
ты каждый вечер стоишь у ее подъезда,
обещаешь себе - сегодня последний раз, железно,
куришь одну за одной, смотришь на сияющий свет в окнах ее спальни.
дорога домой как никогда кажется путаной, темной и дальней.