Снова осень, какая по счёту?
Все равно попрошу я тебя –
ты послушай…а, может быть, к чёрту
ты пошлешь, никого не любя.
Ты приходишь из сонного утра,
провожая на запад луну,
чтоб сиять на стекле перламутром
от дождинок, признавших вину.
Не хочу я тебе улыбаться
оттого, что ты скоро уйдешь.
Коченеют уставшие пальцы,
Приласкавшие утренний дождь.
Неизбежность ты тоже приемлешь,
как и я в этой смутной стране.
Осыпаются листья на землю,
но последний висит на струне.
Плачь, гитара то тихо, то громко,
поднимай не проснувшихся тех….
Пусть проходят по острию кромки
среди крови рябиновых вех.
Мне и это когда-то приснится
птичьим клином, как выстрелом в грудь,
где еще улыбаются лица…
Так прощай… ничего не забудь…