Солнце село неспешно на край земли.
Ночь спокойно,лениво пезаж смолит.
Мысль,не смело,но,всё-же,стремится в высь.
Соком спелым стекают стихи на лист.
Шаловливо,неслышно ветер их украдёт,
и шелест шёпота нежно в окно занесёт,
Шёлком из фраз и рифм окутает он постель.
Спи, мой малыш...Хорошо там тебе теперь...