Мне думается, может быть когда-то
Я стану мэтром и тогда ребята,
Талантливые юные поэты
Не смогут мне простить занудство это.
И некто, с маслянистыми глазами,
Рифмующий не лучше Мураками,
Мне будет в рот заглядывать, иуда,
И говорить, что гений я и чудо…
Я буду зван, обласкан, обогрет
И мне никто не скажет: «…слушай, дед,
Какого ты разводишь тут бодягу?
Иди в сортир и там марай бумагу»
Не скажут, как и я не говорю,
Я только с удивлением смотрю
На мэтров, что добрались до маразма,
На их смешную стихопротоплазму.
И жаль сердешных, ведь они рабы,
Что на себе несут стихов гробы.
Не страшен мэтр, а те, кто рядом с ним –
ОНИ ПОЭТА сделали таким…