Осенний сквер полураздетый,
всплакнувший, интровертный, бледный,
в фонарных сумерках клонящийся ко сну,
скрывающий в углах приметы лета,
напоминает чуточку весну.
Есть нечто юное в его печали,
которое ничем как будто не пожгло,
как будто образ изначальный
вдруг обнажило отпотевшее стекло,
а может просто, фея – тетя Маша
движеньем тряпки смыла времен муть,
и все вернулось, жизнь все та же,
как раньше, кажется прозрачной ее суть.
И, верно, можно снова вместо планов
надежды строить смело на песке,
как захмелев в уверенности славной,
что все желанное отсель на волоске.
Увы, весна уже далёко
спустилась вниз от северных широт.
Но выпить повод есть. Не все так плохо.
Ура, весна еще грядет.