Прогноз погод, как верная угроза,
Мне портит сон, давленье, аппетит.
Уж не роман, простая жизни проза.
Где я – статист массовки «старики».
Гляжу на мир со стариковской ложи,
С огромным багажом СЕБЯ внутри,
Свои запасы я упорно множил:
Ошибок камни, убеждений горбыли.
Из этого не смог себе построить
Ни дома, ни дворца. А лабиринт
Сумел бы бесконечный обустроить -
Я столько стен вокруг себя воздвиг!
А что душа? Такая же, как дали.
Она во мне одна - не инвалид,
Не продавал, хотя и предлагали,
Не изменял, не красил. Не болит.
Она одна соскучилась по воле,
Завидев в небе стаю журавлей
Она в груди стенает, плачет, воет,
Поёт мне о бескрайности полей.