Я стихи не пишу давно.
А они приходят
в тряске трамваев,
в шуме улицы
в ритме походки
бормочу,
спотыкаюсь от сбоя.
запинки,
размахиваю руками
оглядываются люди -
и я одёргиваю себя
чтобы быть поприличней
А стихи смеются,
отбивают чечётку
кружат
по извилинам мрзга -
и от этой,
вразбивку
скачки
руки мечутся.
Я пытаюсь
навести кой-какой порядок
в этом чЁртовом ералаше
и забываю нАпрочь
что я на улице,
а не дома,
где. в конце-концов плевать, что тёща
давно уверена в том,
что я ненормальный...
Но вдруг из-за угла вышла женщина -
теперь уже чужая мне женщина
история, в общем, тривиальная,
всё ушло,
позабыто-позаброшено,
ну, ей богу,
уже она мне не нравится
да, наверно и я ей...
Вот только стихи
почему-то притихли и спрятались,
после вылезли
присмиревшие
штампованные,
зарифмованные...
всё.
Иду я спокойно по улицам
перехожу на перекрёстке, как положено
дома ем то. что положено,
читаю книгу,
ложусь спать
Завтра
утром
я снова пойду на работу,
и, может быть,
снова
буду хмуриться
бормотать,
улыбаться
размахивая руками
Завод "Львовприбор" примерно 1966 - 67 г