Сюда придет Христос,-его убьют,
С ума сошедшие, в болезненном тщеславьи,
Хотите пить?-не пейте, вам нальют
Отраву с этикеткой "I love you"
С запахом родного разнотравья.
Да сколько ж их, рифмующих подонков,
За баллы продающих Русь,
С детства приучающих ребёнка,
-Коль хочешь жить,-вертись, ведь я верчусь.
Здесь Русь жива,-здесь русским духом пахнет,
Но затхлый, меркантильный дух,
Того, кто от тщеславья чахнет,
Нам дёготь льёт, чтоб мы теряли нюх.