Кому – ковригу, мне же – фигу.
Доколе, граждане, доколь?!
Подайте жалобную книгу
Или заряженный пистоль!
Я роль свою и дни и ночи
Играю в Пьесе Бытия.
Но так задумал Постановщик,
Что мне ни лавров, ни...чего!
Шарашу по клавиатуре,
Глаголом жгу, палю строкой.
Душа горит, алкает бури!
(Как будто в буре есть покой?).
Мозг ищет рифму нощно-денно,
Побитый парус ищет шторм,
И в черепной коробке сена
Пегасу хватит на прокорм.
Дрочу задрипанную лиру,
Едва не вывихнув плечо.
И что явила этим миру?
Чего сказала? Да ничё!
Кропаю мудрое чего-то,
А всё – кобылы сивой бред.
Но петь охота. Петь охота!
Охота так, что мочи нет!
Пою с душой, пою с понтами!
Но мой Пегас не ломовой.
Во мне шевелится местами
Первичный признак половой.
Да, выражаюсь я неслабо,
И эту дрянь тащу в строку.
Но, несмотря на это, баба –
Пусть в собственном – ещё в соку.
Хоть справа погляди, хоть слева –
Нет целлюлита, грудь тверда.
Ну, может быть не королева,
Но в общем, баба хоть куда!
К кому прильнуть, такой красивой?
Оценит хто? Утешит хто?
Куда ни плюнь – то мерин сивый,
То долбодуб, то конь в пальто,
На забулдыге забулдыга,
Навешать всем бы пендюлей!
Так где же жалобная книга
Иль хоть жилетка для соплей!?