На столе улицы
Овощи
Из людских лиц
Готовятся.
Туловища
Протухли.
Сцеживает утро жир,
Делая мясо жилистым.
Глазами в асфальт
Обсосанный кидаюсь.
Неужели у меня фарт
Быть Я среди еды?
Или кидалово?
Или усталость?
А город корчится
Голодом
И кричит
Скверной погодой.
Превращаюсь
то в соль, то в перец,
Себя ощущая
Любимым первенцем,
Вкусовой добавкой
Жизни,
Забавой
Для города-джина.
Он особое блюдо
Варит -
«Пресные ублюдки»,
А я - карри.
Р.S.
Ужальте –
Не давите крик.
Обожаю
Критиков.