И да Й - ясно, чётко, кратко:
Там, где У Ганга бьёт исток,
Однажды, жил индийский йог.
И этот йог, поверьте мне,
Был знаменит в своей стране:
Он мог над пальмами летать
И пяткой ухо почесать!
Великий Гуру! Как-то раз
Решил он посетить и нас..
Индийский йог и знать не мог,
Какой у русских есть порок:
Наш человек всегда летает,
Когда чуть-чуть перепивает.
Вся наша жизнь - сплошной полёт,
Народ на крылышках живёт.
На территории страны
Одни сплошные летуны.
Лети! Да только меру знай -
Прокладки вовремя меняй!
Мой друг богатым стать хотел,
Но взял кредит и пролетел.
А дочь (не ваше, впрочем, дело)
Дала, и тут же залетела.
Увы, хоть манит высота,
У нас не лётные места.
И йог не смог нас поразить
Тем, что в гробу мог месяц жить.
Мой друг от горя так запил -
Судьбу свою похоронил...
Пусть йогу не нужна кровать,
Пусть на гвоздях он может спать.
Мой друг такой же экстремал -
Хоть где, напившись, засыпал:
В подъезде, в лифте, на дворе...
Но чаще на своей жене.
Ну, а она, скажу, ей-ей,
Была покруче всех гвоздей.
Могла в такую позу встать,
Что йогу нечего мечтать!
И йогу я сказал: Слабак!
А он ответил: Сам дурак!
Втихушку он, с чужой женой,
Смотался вдруг к себе домой.
Теперь, возможно, каждым утром
Преподаёт ей "камасутру".
Мы с другом выпили немного,
И друг сказал: Да, слава Богу...