Медная, бедная на любовь,
Обремененная грустью и ветром,
Но вдохновленная ритмикой слов,
Осень поэта,
Что тебе выпадет на краю
Метафоричного сплина надежды?
Хочешь, я тебе подпою
Сердцем ветшающим гимн твой?
Как прежде.
Медная, бедная на снега,
Обремененная грустью влюбленных,
Но возвеличенная в стихах,
Ну что ты стонешь?
Что тебе плакать по душам больным,
Они разлетелись листвою опавшей?
Что тебе?
Знать ты не хочешь их.
Ты их хоронишь в розовой чаще
Глаз воспаленных,
Покусанных губ,
Щек, переживших удары ладоней.
Что тебе выпадет на краю?
Одиночество в медном звоне?
Я не уеду,
Не опаду.
Я не поддамся ветрам и морозам.
Буду любовь добывать, как руду,
Как добывают поэзию в прозе.
Медная, бедная на тепло,
В даль обращенная лишь ожиданьем,
Что?
Тебе тяжело
Жить с холодным твоим дыханьем
И злом?
Поделом!
Бедная, медная, как заря,
Осень моя омраченная Музой,
Слышишь, как рифмы в кострах горят?
Неужели они – обуза?
Я не поверю тебе никогда.
Что тебе этот обман?
Отбросим!
Остывающие в суете города
Любви просят.
И я ее дам:
Нате! Владейте!..
Осень,
Аллея рябин,
А там - томик стихов забыт на скамейке…
Может быть, мой?
Может быть, той,
Кто самая весенняя в целом свете?